MoRTIeL

Miércoles, 26 de septiembre de 2007

insomnio -9

Hoy no puedo dormir
Nadie me escucha, todos duermen, asi que escribire aqui...
Ya son las 3.56 am y no puedo dormir...
Las madrugadas pueden ser a veces terriblemente tristes.

Es un resplandor que corta.
El color plateado de las calles húmedas de rocío.
El gris asociado a la tristeza: aun más intenso y brillante: plateado.
Las sábanas más blancas, la habitación que luce más grande por el efecto de tanta luz.

Vacío.

A veces el vacío no es oscuro, sino es brillante y blanco como el sol del amanecer.
Es terrible ver a animales revoloteando en parejas, a pájaros raros, cortejándose aquí y allá en las ramas de los árboles que están siempre rodeándome, mientras yo las observo con las manos en los bolsillos de la chaqueta. Buscando algun cigarro para soportar tanto otoño.
Hojas malditas por todas partes, flores: cada pétalo segundo de ellas significa desamor (para alguien).
El mar quieto, azul y profundo es triste, no se me ocurre otro adjetivo y así con casi todo.

Mis madrugadas de insomnio hacen todo más brillante, amplio, grande, intenso, incluso la tristeza.

2.

Ayer con los ojos cerrados metida en la cama, pensaba en mi gorro rojo de látex speedo, ese que usaba en huatulco para ir a la piscina (y la cosa seria en que pensaba es en una amiga que tengo en Perú que es de mi edad que no sabe nadar, y si la invitara a la playa entonces ella de la emoción de la naturaleza, de estar aquí y de que no nos hemos visto desde la secundaria casi, pues se tiraría al agua – y yo con ella- y se empezaría a ahogar, por supuesto yo la salvaría, pero el pelo, que me crece tan rápido a veces me molestaría en los ojos y volví al pensamiento de mi gorro rojo speedo).

Hoy muy temprano luego del tomar el café revolví toda la casa buscando el bendito gorro rojo.

Como hace tiempo que no voy a nadar –debería volver cuanto antes- tuve que revisar entre las mochilas viejas que nunca vacío, entonces encontré billetes de metro de mexico de hace cuatro años, encontré un plano de una ciudad que dejé hace tres, encontré una cinta música... (sí yo di el salto inmenso del walkman al reproductor de mp3 pasando por discman)
Entonces me puse a pensar en el camion, en dónde andará mi walkman y a echar todo de menos.

Hoy una tormenta me ha despertado y no se me ha ocurrido mejor cosa que escribir todo esto.

Estoy en pijama y tengo los ojos rojos (como mi pijama, buenocasi, esta pijama es rosa).

Cuando me despierto en el sueño me acuerdo de lo que he soñado. Mis sueños son como películas (malas) que empiezan con una publicidad (mala) igual que en el cine.

En esa publicidad salgo yo siempre, cayéndome, tropezándome, dando un mal paso.
(según las personas que han dormido conmigo, me han dicho siempre que el cuerpo me salta ligeramente antes de quedarme profundamente dormida)

Bueno hoy la mala publicidad era que tropezaba en esas rayas de las aceras, en durango, y caía sobre mi rodilla justo sobre la raya. “el que pisa raya pierde” a mí eso se me quedó y se me hizo casi manía como a Jack Nicholson en “As good as it gets” (puede que en el fondo imite a Jack Nicholson, pues me gusta)

Luego vino un sueño: un escorpión pequeñito me picaba en el cuello.

Antes de mi sueño pensaba en una historia que me contó mi madre, una vez cuando yo era muy chica me dijo que ella y mi padre estaban sentados en un banco de un parte y de pronto un escorpión cayó de un árbol sobre la falda de lino de ella. Mi padre, según ella, sacó al escorpión con un solo movimiento seco y rápido deslizando el filo de su mano sobre la falda de mi madre como una espátula. (Imagino que la falda de mi madre se encontraba tensa y era casi una superficie plana y dura sobre sus piernas, pues es así como se ponen las faldas de las mujeres guapas cuando se sientan en los bancos de los parques).

Entonces pensé en mi padre y que quizás algún día le escribiré y pensé en como iba a empezar la carta (esto es la cosa seria previa al sueño) y luego pensé en que por qué no hay escorpiones aquí, por qué no hay cucarachas y por qué no hay tampoco pulgas (aquí la cosa tonta, pues sé bien que es por el frío). De haberlos a lo mejor les podría contar la historia del escorpión a mis hijos un día cuando ellos tengan 4 o 5 años.

Pero como no los hay probablemente les cuente mi teroría de que previo al sueño uno piensa siempre en una tontería y en una cosa seria.

Trataré de volver a dormir.


Mortiel***

Por: Elva Rubio | DIArio | Comentarios (4) | Referencias (0)